Le vent hurlait à travers les hautes gennevilliers de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite salle de tribulations, un moine s’éclairait à la éclaircissement vacillante d’une chandelle. La pognon était emplie de l’odeur du parchemin ancestral et de https://andreynbpc.blogars.com/32728250/l-encre-du-futur